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纽约客9零和博弈ZeroSumGame性侵（第3页）
冷硬的掌迫使她微微侧头。灰眸的温度降至冰点，如骤然离开淬炉的钢化玻璃。薄唇在她唇上不轻不重地烙下一吻。温度冰冷得几乎在她皮肤上灼烧。
柰僵直地靠着车窗，甚至都没有反抗。
“咔嗒”一声替她解开安全带。他退开，指尖漫不经心地理了理深色西装下，整洁露出的一指宽白袖口，仿佛什么都未曾发生。唇瓣紧压成一条线，薄而利的唇峰微微扭曲，缓缓咬出两个词。
“Getout.”（滚。）
黑色奔驰很快消失在狭窄的西115街尽头。
因为出发得早，他们没赶上rushhour，时间不过8点，离上课还有两个小时。柰穿回了那件雪白的纱裙。她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空洞、疲惫、沉重。血红蛋白里、神经末梢上、每一根汗毛中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌体不再属于她自己。愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。
她是否该反抗？如果反抗，该如何做？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？
不。她不能报案。她绝不能报案。那样做会毁了她的。
或者……
她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她做的事情，理解为一种变相的“爱”？
甚至……尝试去享受这种“爱”？尝试得到他更多的“爱”？
她的思绪开始偏离正轨。谁说这不是一种“爱”？虽然这“爱”残酷、扭曲，甚至带着摧残，但或许这就是她能从中获得的唯一形式的“爱”？
她该去迎合他，去争取他更多的“爱”……
不！——她惊得脊椎发凉，浑身一抖——那不是爱！你疯了吗！？那绝不是——
“Nelle?WhereWEREyouallweekend?Youwannagoover——”（柰？你一【整个】周末都去哪儿啦？你想不想对一下作业——）
清朗的女声自头顶洒下，熟悉得恍若隔世。
柰仰头，迷蒙地望向她的朋友。朝阳从Neha背后透过来，给她乌黑浓密的蓬勃卷发镀上一层耀眼的金，映得她像一尊沐光的神祇。
Neha本是笑着的，可在看清柰的脸色与衣服的瞬间，话语戛然而止。她怔了一秒，微微凝眉，随即蹲下身，伸手轻轻探了探柰的额头，嗓音放柔了许多。
“Hey，whathappened?AreyouOK?”（呀，你怎么了？你还好吗？）
柰望着那张熟悉的面孔，颤抖着张了张口，却发不出一个音节。
泪水无声滑落。
Neha的手轻轻覆上她的手背，她没追问，没催促，只是问她需不需要去医院，在得到拒绝后，就沉默地陪她坐在台阶上。她把头埋在膝盖里，无声地哭。晨间熙熙攘攘，上八点早课的学生行迹匆匆，有人投来疑惑的目光，也有几个熟人停下脚步，却被Neha一一用眼神赶走。
纽约的九月中旬已微寒。Neha脱下外套，包裹住柰单薄的肩。她5’1”（155cm）左右，娇小玲珑，外套对柰而言短了一截，但柰仍将衣领拢紧，指节泛白地抓着薄薄的布料，仿佛那是一点仅存的温暖。她深吸了一口气，声音颤抖得几乎听不清。
“I…IwanttocallmymoC…Couldyouewithme，please?”（我……我想给妈妈打个电话。你……你能陪陪我吗？）
高个儿女孩儿蜷缩在矮个儿女孩儿身侧——几乎是由矮个儿女孩儿撑抱着——Neha是个脊梁很挺直的人，很瘦小，背薄薄一片，如同一把小小的、却极坚韧的伞骨，又像风暴后海上唯一的浮木，托举起幸存的落难者。
柰在宿舍前台拨通家里的电话，握着话筒的指尖微麻。铃声响了两下，就被接起。妈妈的声音温柔熟悉，跨越千山万水，却仿佛近在耳畔。
柰嗓子一紧，攥着话筒的手微微收紧。
“喂，妈妈。”
即便她努力让自己的语气听起来平静如常，妈妈仍然敏锐地察觉到了什么，语调微微一变，染上几分担忧。
“柰儿？你还好吗？声音怎么听起来有点哑，感冒了吗？”
柰猛地吸了一口气，赶在喉头的哽咽溢出前用手背掩住话筒，深深埋头，悄无声息地缓了几秒。再开口时，她的语气已经尽可能轻松，还带着一丝笑意。
“嗯，没什么事儿，就是生了点小病。”她顿了顿，声音低了一点，像是无意间泄露了一丝脆弱。“就是……有点想你们了。”
电话那头，妈妈轻轻笑了一声，宠溺得像是要把她整个人包裹进去。
“傻孩子，爸爸妈妈也想柰儿。”
她停了停，语气愈发柔和，像是轻轻抚过她的发顶。
“好好养病，别给自己太大压力，知道吗？累了就休息，难过了就告诉我们。有什么需要，一定要跟爸爸妈妈说。”
她的声音稍稍远了一些，似乎是把话筒递向一旁，略微提高嗓音道：
“老公，你说是不是？”
几秒钟后，爸爸温厚沉稳的声音传来，像一座坚实的山，总是无条件地在她身后。
“说得对！我们柰儿最棒了。”
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